Первое, что он увидел, очнувшись, — заплесневелый каменный потолок.
Меэллун вспомнил мгновение перед тем, как потерял сознание. Стойкий разум Фрока всё помнил в мельчайших деталях.
Поэтому он осознал, что оказался, выражаясь грубо, в полной заднице.
— Воды. И заодно чего-нибудь поесть принеси. Я люблю фрукты.
Меэллун приподнялся на локтях.
Рука регенерировала. На руках и ногах были кандалы, соединенные цепями со столбом.
Даже Фроку не хватило бы сил, чтобы вырваться.
Что ж, что тогда остаётся?
Только ждать. Голова раскалывалась, а сердце щемило — вероятно, из-за лекарства, которое он принял в последнем отчаянном порыве.
«Смогу ли я выбраться?»
Как и большинство Фроков, он больше сокрушался не о смерти, а о том, что сошёл с пути своих желаний и страстей.
«Странный ублюдок».
Тут же в памяти всплыл тот, кто его одолел.
«А ведь казался слабаком».
Почему он оказался не слабаком? Он ведь должен был быть лёгкой добычей, слабее него, по крайней мере, так казалось на первый взгляд.
«Почему?»
Боевое чутье Фрока позволяет мгновенно оценить расстановку сил.
Он всегда сражался, доверяя своей интуиции.
Тогда бой должен был быть как минимум на равных, так почему же его избили в одни ворота?
Их боевое чутье было продолжением их способности видеть талант.
И с этой точки зрения Энкрид был для Фрока самым непонятным типом человека.
Человек, чей талант был ничтожен, но который карабкался наверх хоть ползком.
Это стало возможным благодаря тому, что он не сдавался, день за днём повторяя одно и то же.
Энкрид был человеком, которого боевое чутье Фрока не могло распознать.
Тем более что Меэллун никогда особо не гордился своей способностью видеть талант.
Среди Фроков, разумеется, были разные специализации. Одни лучше распознавали талант, другие были прирожденными бойцами.
Меэллун же среди них выделялся искусством ходьбы.
«Как же он упрямо целился по суставам».
Восстановленная рука еле заметно ныла.
В прошлый раз ему отрубили руку, и в этот раз тоже.
Нет, в этот раз ему ещё и глаз выкололи.
«Он умеет драться».
Одно дело — хорошо владеть мечом, и совсем другое — уметь драться.
Те придурки, что оттачивали своё фехтование, не вылезая из родовых поместий, размахивали клинками изящно и манерно.
На континенте такое презрительно называли «дворянским фехтованием».
Но его противник был совсем не таким.
Он прекрасно понимал слабость скользкой кожи Фрока.
Колол и резал, целясь в глаза и суставы.
Разве он был таким и в прошлый раз? Неужели он всегда так хорошо дрался?
Честно говоря, Меэллун плохо помнил. Тот парень был неплохим бойцом, но он был уверен, что при новой встрече сможет его одолеть.
«Весь запал пропал».
Ни сил, ни аппетита.
— Вода и сухофрукты. Сейчас зима, свежих фруктов не достать.
Тюремщица послушно принесла еду. Неожиданно любезно.
Меэллун, подумав об этом, выпил воды и принялся жевать сухофрукты. Были тут и поджаренный хлеб с мармеладом.
— Эй, а это вкусно.
— Рада слышать, — без тени улыбки ответила тюремщица. В её позе сквозила лёгкая напряжённость, но она не была скована страхом.
«Хорошо обучена».
Как Фрок, он мог определить это с одного взгляда.
Хотя, конечно, его способность распознавать талант была не на высоте.
«И всё же тот ублюдок — особенный».
Он лишь повторил то, что говорили бесчисленные «оценщики талантов», видевшие Энкрида.
Так прошло два дня.
Меэллун понял, что силой ему не выбраться, и попытался подкупить тюремщицу, но и это не удалось.
— Если я вас упущу, меня убьют.
— Вряд ли они казнят солдата за одну ошибку.
Когда он начал её уговаривать, на лице тюремщицы появилось выражение горькой усмешки, похожее на сетование.
Разумеется, Меэллун этого не понял. Он лишь удивился её следующим словам.
— Меня снимут с караула и отправят в вечный ад тренировок. Уж лучше сразу умереть.
Что это ещё значит?
В любом случае, тюремщица хоть и не была строга, но подкупить её не представлялось возможным. Казалось, она покачает головой, даже если предложить ей слиток золота.
— Если поймают, то точно убьют, а меня и нынешний заработок вполне устраивает. Не хочу я из-за жадности сдохнуть и оставить своих детишек-зайчишек сиротами.
— Ты замужем?
— Пока нет.
— …Тогда что ещё за детишки-зайчишки?
— Будущие дети, будущие.
Неужели в этом поместье даже у солдат языки такие острые?
С этой мыслью прошёл ещё один день, и Меэллун начал подозревать, что его просто заперли и забыли.
Сидя в подземелье, не зная, день сейчас или ночь, он даже почувствовал лёгкую грусть.
«И угораздило же меня ввязаться в это дерьмо».
Прошло ещё два дня.
Меэллун начал терять терпение.
Если так пойдёт и дальше, он может остаться здесь на всю жизнь.
Может, отрубить себе конечности и сбежать?
Силой он, пожалуй, смог бы оторвать руки и ноги, чтобы освободиться от кандалов, но даже Фрок, истекая кровью с отрубленными конечностями, вряд ли сумеет согнуть железные прутья решётки.
«А, что же делать?»
Тревога охватила Меэллуна. Каждый день тянулся мучительно. Когда умирает Фрок, верный своим желаниям и страстям?
Когда ему отрубают голову? Когда он заболевает неизлечимой болезнью? Когда стрела пронзает его сердце?
Конечно, если сердце разорвётся, смерть неминуема, но есть способ и похуже.
Фроки — раса, не выносящая заточения.